Cerrolaza |
|||||||||||||||
|
Blog de Gonzalo López Cerrolaza
Temas
Archivos
Enlaces
|
Se muestran los artículos pertenecientes al tema Poesías. Un Ángel volandoCuando el viento resopla en los rincones de la celda del cuerpo ya cansado, Angelito González, angelado, se nos marcha volando en sus canciones.
Fue un tahúr con el as de corazones escondido en la manga, agazapado; otra vez fue y tomó el camino helado, de nuevo nos ganó a pares o nones.
Con sus manos sembraba campos blancos de sus trigos de versos de agua clara; descansaba corriendo sin violencia,
paseaba sentándose en los bancos; no podemos vivir en la algazara, porque andamos muriendo por su ausencia. CONSTRUYENDO PUZZLES![]() Podemos ir nadando, que es gerundio, hasta cruzar el mar de los recuerdos, la orilla es este verso, y en el alzheimer de la madrugada podemos construir puzzles perpetuos.
Eterna es la molestia de las moscas cantando en los rincones de mi oído, eterno es su silbido, y a la intemperie de un fugaz placer podemos agarrar cualquier zumbido.
No sabe del común de los sentidos aquel que no ha sentido la locura postrado en la amargura, y con los cuentos que nacen de noche podemos endulzar nuestra cordura. ¿QUIERES BAILAR?![]() Parecía una gallina cacareando allí, en el medio de la pista; no todos me miraban, pero nadie se lo perdió.
Tú estabas tan bonita...
La corbata me ahorcaba el alma y los zapatos me rozaban hasta hacerme herida. El bebé recién bautizado lloraba y lloraba, los familiares bebían y bebían.
Parecía una gallina cacareando al aparecer un zorro hasta el punto de que alguno creyó que la canción que sonaba no era la correcta.
Al fin acabé el baile y comenzó a sonar una lenta, de ésas en que hay que bailar agarrados; todos los de tu mesa creyeron que había contado un chiste cuando vencí al miedo y te pedí bailar.
Nunca entendí por qué el ritmo se reparte desigual de unos pies a otros. ESTRAFALARIO, ESTRAMBÓTICO Y RIDÍCULO![]() Quiero pompas de jabón que se exploten sin aguja y quiero barrer mi casa con la escoba de una bruja; quiero ser estrafalario, estrambótico y ridículo y que esté certificado y se lea en mi currículo.
Tengo seis gatos sin uñas y catorce endecasílabos, una dama que me calma cuando pierdo los estribos, más de treinta años vividos sin tener que hacer esfuerzo, tres comidas, doce cenas (y ya me comí el almuerzo); Me compré una cafetera, pero me han cortado el agua, en este asolado averno no sé dónde está la fragua. Quiero haches como hachas en holvido y en hamor, en hespecias y en el horo y en el heuro y en su holor; quiero ser estrafalario, estrambótico y ridículo y que esté certificado y se lea en mi currículo.
Aprendí que los sombreros hacen sombra a los poetas al igual que los sostenes no me dejan ver tus tetas; y tus tetas, tan inmensas, no me dejan ver tus ojos; y tus ojos, tan eternos, me dejan los labios cojos. Me enseñaron que los mapas eran trozos de papel, mas no me hicieron un croquis para llevarte a un motel, ni regalan coordenadas de tus puntos cardinales en tiendas de contrabando de los barrios marginales; te busqué en los calendarios, pero no encontré tu santo y me fui desnudo todo para curarme de espanto; quiero ser estrafalario, estrambótico y ridículo y que esté certificado y se lea en mi currículo.
Dado todo lo que tengo, me quedé por fin sin nada y robando lo que pude, me gané alguna patada; recorrí contenedores sin buscar nada en concreto, encontré una vida abstracta para mi fiel esqueleto. Llevo un casco en la cabeza por los golpes del destino y una sábana por capa de un azul ya blanquecino, hago topless de corbata treinta y un días al mes y nunca cedo mi asiento, pues detesto ser cortés. Quiero ser raro, chocante, un poco desaliñado; quiero ser un poco alegre y una pizca avinagrado; quiero ser extravagante, vagabundo, desastroso, otra pizca oso amoroso y un pelín afrancesado; quiero ser estrafalario, estrambótico y ridículo y que esté certificado y se lea en mi currículo. DE MÁS![]() La vela corta el roble de tu sombra con su cuchillo tenue anaranjado, yo sigo aquí, sentado, y soy consciente de que el hoy es a veces el futuro. Mañana no era tarde para juntar nuestros labios, ni ayer será temprano. Afuera, quizás nieva, pongamos que caen copos que no saben nada sobre el calor de nuestro hogar. Hoy un abrazo, tan sólo, nos ha servido para hacernos el amor; y sobran las palabras muchas veces, en especial aquellas que están de más - claro - y aquellas que impiden terminar este poema con un beso. CONTRA UN MUNDO DE DRAGONES![]() No te ahogues en un vaso si es de agua y no de güisqui, si sus hielos te congelan la sonrisa hasta mañana; no me digas que parece, porque puede parecerte que, sea como sea, estén haciendo el amor tus verbos; no transmiten por la radio nuestro ardor, nuestro partido, ni tampoco nuestros goles, ni ese final que se anuncia sin pitido.
Hartos de las negaciones, decidimos poner calma, darnos besos y besarnos de la frente hasta la espalda. Y rimando en asonante descubrimos un sendero que no es que llegue hasta el cielo, pero que en el cielo cabe: un ladrón de guante blanco y una princesa encantada, como un Robin Hood sin arco o un Guillermo Tell y un niño sin manzana, así, como dos historias contra un mundo de dragones, nos metemos en la cama acallando nuestras voces; en la noria giran, giran (vueltas, vueltas, vueltas, vueltas), como si fuesen eternas, nuestras llamas. ECHÓ EL CANDADO![]() Ganó tres alfileres y una gota de sangre en el meñique; firmó el papel, dejándolo por nota: “cierro por vacaciones la boutique”.
Cerró; echó el candado y, cual gaviota con un gesto alfeñique, voló del vaso tibio al alambique, botando como bota una pelota.
Sus ojos fueron cuatro eternamente, sus huellas de culebra, su sitio preferido fue Ginebra;
la tónica, recuerdo vagamente, era sentirse al borde de la quiebra, bañando su nostalgia en aguardiente. UNA PALABRA TUYA![]() Tan sólo una palabra tuya al oído llena mi corazón de escalofríos.
Tiembla mi corazón de escalofríos si una palabra tuya llega a mi ombligo.
Tan sólo una palabra de rebeldía levantará mi puño hacia la vida.
Levantaré mi puño hasta los cielos si una palabra tuya llega a mis huesos.
Tan sólo una palabra tuya, princesa, y mataré dragones que te atormentan.
Y mataré dragones por ti, princesa, si con una palabra hoy tú me besas. NO ME HABLES QUE NO TE ESCUCHO![]()
LA MIRADA![]() Desde aquí veo las montañas de Gijón y bailo en las nieves de sus picos; desde aquí huelo las rosas rojas de tu jardín en Cuzco y la tarta de manzana de la señora de esa esquina de Azuqueca; desde aquí palpo las mejillas suavitas de aquellos trillizos de Ruanda y siento en las yemas de mis dedos el calor del Vesubio; desde aquí le hablo al árbol más viejo de Central Park, y al más joven, y me escuchan los sueños con papagayos y mantas que abrigan en todos los agujeros; desde aquí oigo a tu padre contarme el cuento de antes de dormir y a tu hijo llorarme la incipiente salida de uno de sus dientes, allá en vuestro París; desde aquí, en mi Sao Paulo, saboreo las vidas a las que no llego a vivir por mí misma, porque no soy tan alta, ni tan lista, ni tan guapa, y tampoco tengo escalera o taburete, para subir y llegar a los frutos de esas vidas; sin embargo, consigo probar su néctar con mi voz y mis sentidos, porque poseo mi mirada; sí, tengo La Mirada, y en el mar en que navega, no hay pirata que se atreva a robarla. NUEVO DOCUMENTO DE TEXTO, DE RAFAEL SARMENTERO![]()
No, no os voy a contar el Cuento de María Sarmiento, sino el de Rafael Sarmentero, que es de verdad. Hace ya unos años, Rafa lanzó una piedra, la primera, escribiendo:
Da igaul lo que ecrsiba, udteses sempire lreeán lo que les vegna en gnaa. Poco después, escupió una duda: ¿Quién es mejor: Borges o yo? y, como no podía ser de otro modo, se declaró justo vencedor. A partir de ahí todo fueron elogios: Sin problema; su estupendo poema Biografía; Yo soy Dios... y varias poesías más que me hubiese encantado encontrar en su primera obra impresa: Me equivoco, luego existo, Cursilario, Simple de amor, Marta Noviembre (ésta no está porque es demasiado reciente), Con el pelo juegas, pelo, etc. Entre ellas, echo especialmente en falta - no porque sea la mejor, sino por cuestiones cerrolatianas - la que sigue: Visto y no visto Un soneto, sin “ne”, se vuelve un soto, un soto que podría ser un seto, un seto que supero por el reto, el reto de anunciar que ya está roto.
El roto, en cierto modo, es este rito, un rito que me hará pasar el rato, el rato cuyo tránsito es muy grato y es grato porque alivia como un grito.
El grito ha de seguir, como hace el grifo, el grifo de los párrafos que rifo, que rifo, aunque es mi angustia quien los rifa,
los rifa, comercial, como la grifa, la grifa que me causa tanta grima, la grima que me brinda al fin la rima.
Rafael Sarmentero combina su perfección en la melodía y su creatividad juguetona con una vena macarra, chulesca, vacilona que, como él diría, “es una pasada”. En Nuevo Documento de Texto sí que podréis encontrar: Metamorfosis, Sociografía, Autoindefinido, Al fin como al principio, Sustantivos infrecuentes... y muchos más poemas con estrofas sobresalientes, algunos que son puro juego literario y otros todo desparpajo y mezcla de corazón con razón. Sí, creo que es una buena manera de definirle como escritor.
Al igual que la semana pasada os aconsejé el nuevo libro de César Ulla, hoy os recomiendo este regalo de Rafael Sarmentero, poeta y caballero.
Rafael Sarmentero. 2008. Nuevo Documento de Texto.
(Indicar dirección postal y cantidad de libros deseada. Precio: 7,49 Euros + gastos de envío).
PARAÍSOS MÚLTIPLES, DE CÉSAR ULLA![]() Supongo que, igual que yo, tenéis varios poetas que os encantan y, supongo que, igual que a mí, os ocurre que entre ellos hay unos cuantos más que conocidos y otros que consideráis verdaderos descubrimientos porque no son famosos, de momento, son casi como un secreto. A mí me ocurre con muchos: Espuma, Perseida, Chus, Lau, Javi, Rafael Sarmentero, Diego Jerez, César Ulla, Supalí, Agustín Sánchez Antequera, Lurdena, Francisco M. Ortega, Francisco Cenamor... A la mayoría los he descubierto a través de blogs y, con el paso del tiempo, he podido disfrutar de los primeros libros de algunos de ellos; y es un fastidio, porque, aunque te alegras muchísimo por ellos, piensas que se te escapa uno de esos secretos que tan bien guardados tenías.
Pues bueno, el caso es que por fin tengo en mis manos Paraísos múltiples, un libro que tuve la suerte de ojear unos meses antes de nacer, cuando sólo era un embrión; ahora, recién horneado, me sabe a magdalenas con pepitas de chocolate cuando lo leo mientras me tomo el café de la mañana.
A César Ulla le dio el punto un día y pensó: “voy a organizar un concierto de Poesía” y así lleva ya tres años, ofreciendo en Toledo el Encuentro de los Argonautas, donde convierte un recital de poesía en una actuación: músicos cantando versos, un jefe de cocina invitando a los comensales a comer poesía y poemas, claro, muchos poemas rimados y sin rimar, clásicos y modernos, de un grupo de amigos de una noche y amigos de muchos años que va desde los quince años hasta los ochenta y nueve, imaginad la variedad; unos recitan, otros gritan, alguno se atreve a leer en Sirio y el de al lado le traduce, cualquiera canta y al Cerro, claro, se le lengua la traba.
Y ahora puedo recordar esos encuentros, y soñar los que vendrán, leyendo versos como los que siguen:
SÓLO PROSA![]()
Yo te robaré la sombra, tu belleza no debe rozar el suelo. Yo besaré tus pisadas, tus huellas ligeras.
No volarás, mariposa, pueden tus alas hacer un aspaviento, un amago a tus espaldas, si llegó la primavera.
Pero será sólo prosa, la máquina de escribir en movimiento, las teclas intercaladas, palabras en vena.
Poesía pensada airosa, recuerdos, añoranzas, nostalgia, anhelo. No podré ver esperanza, castillos de arena.
Porque seré sólo prosa. UN LIBRO![]() Si escribo un libro, corrige mis faltas y haz que no muera en polvo, por favor, que no se amargue en una estantería, échalo a volar, que viaje lejos hasta un corazón que lata fuerte y no sepa de mí; como un corzo corriendo hacia el arroyo huyendo del miedo, a ratitos me ocupo de esas cosas que a diario no se perciben porque son una hoja de fresno, un grano de sal nadando en el mar o un zapato sin cordones, y pinto mi autorretrato; deseo que el olvido recuerde no venir. UN HIJO![]() Si tengo un hijo, críalo conmigo y haz que no grite si no es por vivir; como ayer que no había sonrisas sin payasos ni columpios, me parece a mí; con las ceras de Manley se pintaba un arco iris bajo la luna de tu casa en diez minutos, y era real. ¿Qué es lo que quiero? no tener el tiempo atado a la muñeca y parar para amarte en cada abrevadero como un par de caballos imprudentes con la crin suelta al viento, desatados; deseo que el invierno no llegue hoy aquí. UN ÁRBOL![]() Si planto un árbol, dame algo de savia y clorofila que respire de ti; como un pez que sin sus branquias se asfixia y se consume me siento yo aquí; con mis anzuelos de papel, sin coletazos de alegría luchando contra mil cañas a destajo; que aquí abajo, en mi agujero no consigo echar raíces ni florecen los manzanos, asustados porque están llenos de miedo. Como un rey de copas de tronco grueso con una sota de cualquier palo llena de besos, deseo que hoy la muerte no se fije en mí. DISPAROS![]() Cuando disparo al viento hiero las gotas de tu mirada fresca y tu suspiro;
cuando disparo un verso, soy un papiro;
cuando ametrallo el odio, ato mis botas; ato fuerte mis botas, ¿no lo notas?, comienzo a caminar y ya respiro;
a vueltas otra vez, un nuevo giro, el puerto es una nube de gaviotas, apunto al viento, al verso, al odio todo; disparo nuevamente, pero fallo;
y quedo ensimismado por mi suerte, descubro por azar que ando beodo; dejo de disparar, y ya me callo. IMPROVISANDO![]() Improvisamos. Durante la madrugada bajo esferas de luciérnagas insomnes y rayos intermitentes de automóviles que hacían temblar nuestras sombras gemelas. Improvisamos. Hasta el tercer piso escondido, encima de un colchón mudo de ansias engordamos pasiones de jóvenes carnívoros. ¿Un cigarro? Prendimos la madera cuando el blanco compra sudores y los gemidos se vuelven sonrisas y guiños. Improvisamos. ¿Me llamarás? Pasaron varias semanas desde que la juventud maduró en dos cuerpos, entonces un ring, silenciosa flecha, y decidimos dejar la improvisación donde la esquina juega a la papiroflexia para dar paso a la memoria distraída y arrancarnos, de nuevo, unas primeras caricias. LA OTRA NOCHE I Despierte el alma el recuerdo, tranquilo, lento, pausado, de tus ojos; que tu manzana no muerdo, ni las flores han llenado besos rojos; que se me fueron los días y se me ha escapado el aire por tu amor; que no recibo alegrías, ni es de recibo el donaire sin color. II Las cigüeñas han pasado, desviadas de su rumbo, por Chad hoy; París, dicen, ha llorado; ante el asombro me tumbo, y así estoy. Horizontal veo el viento caminando hacia las nubes de pasada; desde mi cama me invento que tú hacia mi cuarto subes como un hada. III Nunca pasó lo que vino ni llegó a pasar lo nuevo de una vez, nunca encontré mi destino, mas pasé por Sarajevo, guerras diez. Sé que no existen miradas, ni caricias sin tus manos, cabalgando, ni habrá mar sin tus pisadas, sigo tus besos cercanos deseando. IV Que tus besos están cerca, tan cerca que se han pegado como un sello, como el tornillo a su tuerca, o la horquilla deja atado tu cabello. Que los huesos se me calan al tocar tu piel de avena y avellana; que por mis piernas escalan cinco dedos de cayena a la aduana. V ¿Cuántas cosquillas dormidas, bostezando en la mañana, despertamos? ¿Cuántas sábanas vencidas, que nos silbaban la nana, arrugamos? ¿Qué fue del despertador, de las horas de trabajo? ¿Se marcharon? Fue que nos quemó el calor y los besos a destajo nos calaron. VI Fue tu miel de contrabando, fueron tus uñas en guerra con el hielo; que nos fuimos acercando hasta el centro de la tierra y hasta el cielo. Fue un invierno a bocajarro, fueron bufanda, jarabe y manopla; fue el verano y fue el cigarro; tanto fue que ahora no cabe en mi copla. PASO A PASO (Soneto Asonantísimo)![]() Los pies dejan sus huellas en el suelo, luchan dos ordinales contra un templo: primero va el derecho y, por derecho, segundo va el izquierdo y ya es primero; será después el último el izquierdo, el zurdo, el tuerto, el bizco en el manejo, y ahora el diestro vuelve a ser siniestro, que es sombra azucarada del infierno; entonces, en el límite del tiempo, cuando la rima sigue, verso a verso, se paran y se escucha un gran silencio: los dedos apuntando al firmamento, las uñas ven cumpliéndose su sueño, los pies han decidido darse un beso.
* El cuadro es de Susana Soto Poblette EL PASO HERIDO, DE DIEGO JEREZ![]() Sabía que la primera publicación de Diego Jerez era inminente, así que le envié un sms felicitándole y excusándome por no poder ir a la consiguiente presentación del libro debido a que Almería, su tierra, me pillaba un poco lejos. Dieguito, siempre tan amable conmigo, me contestó: "Tranquilo, Cerro, por ti soy capaz de presentar en tu ciudad y hacer que mis parientes, amigos y fans se hagan unos seiscientos kilómetros de carretera". Y así fue como Diego Jerez, el de Almería, dejó con los dientes largos a su Mojácar y presentó su libro El Paso Herido en mi Toledo, justo al lado de la Catedral, lugar donde le dio el punto de apacar su choche. En fin, cosas que tienen los buenos amigos... vamos, que me tocó ir al recital. La presentación estuvo muy pero que muy bien, en especial los vinitos y la suculenta cena a la que nos invitó tras ella; también disfruté mucho junto con Pokito y Pakito leyendo varios poemas de otros autores que no eran Diego y charlando con la gente tan maja y salá que allí se congregó (un beso a cada uno). Lo pasamos de miedo, la verdad. No veáis qué risas cuando al ir con Diego a montar a su coche, éste, como si de un verso corregido de un soneto se tratase, había transmutado en pegatina de "Grua". En cuanto al libro, bueno, ¿qué queréis que os diga? Opté por robarlo y hacer que el autor me lo firmase, que nunca se sabe lo que un libro autografiado puede llegar a valer en Ebay. Vosotros sed buenos y compradlo, es de la Biblioteca CYH. Aquí abajo os dejo dos magníficas muestras de las manitas y el corazón que tiene Diego Jerez, comprobaréis al leerle por qué no me hace falta hablar sobre su libro o sobre la alegría que siento al ver que le han publicado, ¡que ya era hora!
PASADO FUE Y HOY ES DUDA Pasado fue y hoy es dudapara dos desconocidos en el vagón, tan juntos como perdidas bailan sus miradas desde un libro hasta unas piernas, desde un despertador hasta el hambre en el estómago. Tiemblan las rodillas ante el deseo en el desayuno con zumo y periódico: la sopa de letras termina con tu nombre a cada línea y el sudoku marca siempre tu número. Mientras, solo, nuestro cachorro muerde tu ropa y juega a ser el rey de las mesas y a armar los muebles de Ikea, porque sabe que uno vale siete y la vida es corta. El traqueteo invade los cuerpos, nadie mira cara a cara, pero observan; el día ya se ha puesto, se nos pasó la parada, y no importan unos minutos de retraso bajo la Luna techada, sobre estrellas que suben escaleras mecánicas. Pasado fue y hoy es sólo un ticket para llegar a la salida agarrados de la mano. TORPEZA Cuidado no camines delante de mis ojos no vaya a tropezarme mirando tus andares, cuidado no me beses con esos labios rojos que soy capaz de ahogarme en tu boca de mares; y no es que no pretenda ser tu fiel pretendiente, tampoco es que no quiera poder querer quererte, tan sólo es que soy torpe como un pobre torpedo que no explota y no explota, aunque ha caído al suelo.
Me dices que me calle, que quieres más acción que te vas al trabajo si doy pie a la razón, que ya tienes marido que te cante cuarenta o más cosas insulsas, que perdiste la cuenta, que lo que te apetece es disfrutar los cuerpos, que me tape la boca jugando con tus senos;
y no es que yo desee nadar contracorriente pero, cariño mío, me siento diferente quizá estoy algo obtuso, quizás convaleciente, pero es que no me pongo, y me siento impotente; quizá soy sólo torpe como un pobre torpedo que no explota y no explota, aunque cayó del cielo.
Te vistes aburrida de tanta palabreja; me dices soprendida: ¿acaso me ves vieja?, ¿acaso no comprendes lo que es una aventura?, ¿acaso es que prefieres ser célibe cual cura?, ¿acaso sientes algo profundo en tu interior?, porque, Gonzalo, nunca hemos hablaó de amor.
Y no es que ahora, carajo, me sienta adolescente, me cosquilleen las tripas, te vea constantemente, tan sólo es un mal día, una mala mañana, espero que no dure más de una o dos semanas. Será que mi torpeza, como en cualquier torpedo, borracha de cerveza, explota a medio tiempo; será que la torpeza se me volvió tan loca que salto de oca en oca y ya no me provocas.
Yo que hice seminarios y másters en Santiago sobre amores eternos efímeros cerrados; yo que no quise nunca amar constantemente, me siento tan sentado, pensando transparente; será que mi torpeza me hizo enamorarme de mi mujer, cariño, y ahora voy a marcharme con ella, con sus manos, y tú ya no me esperes, lo siento pero ella, quizás, aún me quiere. APUESTA VIDAS Casi cincuenta años bajo la sombra de su bigote, ella; sobre las curvas de sus rodillas, él; una mesa coja, regalo de boda, y siete comidas a repartir en otros tantos días.
Y no estoy hablando de amor.
Dos hermanos hijos de un mal portero; el mayor cambió sus vidas, el menor, al movimiento desapercibido, como las hojas o las bolsas del Día (cinco céntimos de plástico), se balancea en un huracán enano que gusta del baile lento.
Y no estoy hablando de amor.
Cien sueños desesperados enterrados en rutina y besos incoloros, igual que el agua de abril cuando se ha pasado la adolescencia. Y el paseo de los domingos sigue temblando con un nudo en la garganta, sin voz, sin sabor, sin agüita de mar ni de océano.
Y no estoy hablando de amor.
Bodas de hijos, nietos, perros, alergia a los gatos y abandono de estudios, empleos y cuberterías de Ikea, cuando el tiempo se pierde jugando a ser un niño que corre y vuela y salta sobre los charcos del horizonte; no hay vuelta de hoja ni divorcio de las autopistas que surcan las caras alegres, amargas, a veces, a ratos, de una pareja en la que han nacido el respeto, el tiempo y el pasado.
Y no estoy hablando de amor.
Luego, la memoria - jugadora empedernida de póker - apuesta vidas sin pestañear y pierde seis veces pensando en un tres doble a los dados, pero las cartas no tienen forma cúbica y el olvido es un crupier con muy buen porte. La banca siempre gana.
Y no estoy hablando de amor. BATRACIOS Las puertas de un país ensombrecido, con muro ceniciento no barrido, se cierran con llave a la misma hora que despiertan al ojo dormido bajo un techo con goteras de aurora.
Y dícese de ellos diligentes - de un corcho no parecen diferentes, sus cuernos de alcornoque sin encanto lucen como pinturas fluorescentes -, que engañan o engañados, monta tanto.
Donde dijeron "digo", dicen "dijo" y acusan al que es pródigo o es hijo, no hay vuelta de una tuerca que se enrosque más que su vil serpiente contra fijo o móvil, transparente ven el bosque.
Desmienten que algo fuese verdadero, que es cierto, pero incierto fue primero, y estrellan, boca a boca, sus migrañas, sus entradas de mar de calvicie de enero, sus enredos de postal, sus telarañas.
Hoy prohíben en sueños hasta el tabaco, si fumas serás el hombre del saco, recuerdos de un Chicago adolescente, recuerdos de los polis contra el caco, recuerdos de un respeto algo incoherente. ACCIDENTE EN MADRID (SONETO POLISÉMICO)![]() Para el Empecinado, que sé que le gustará
Monótono es jugar al claroscuro de símiles buscando alguna cura, por dios, nadie me traiga hasta aquí al cura de túnica febril color oscuro.
A ratos el adverbio cae al suelo, a veces el sonido nos enferma, a veces la melodía se merma, me enervo alguna vez, aunque no suelo.
Repito ese ojalá, fueses o vayas, el puente escuchará maullar al gato; con un puente estrellé contra las vallas
este auto, ¡por favor, traigan un gato!, al móvil pido ayuda y como bayas del madroño que me hizo nacer gato. EL ALMA TORPE (El Lechero y el Diablo)![]() Fue una noche singular: nadie lo vio exactamente, pero saben que el lechero, harto de mil sueños rotos, se fue hasta el cementerio. Allí, con pala, a cavar hasta agrietarse las manos, hasta tocar los gusanos, hasta en el infierno dar. Llegó y firmó tres contratos con sangre y ojos de sal, mirando de frente al mal, al que temen los beatos. Uno para abastecer de leche la tierra toda; otro para merecer a la amante de su boda; y otro para no caer con su cántaro de nuevo - “que soñar es lo que quiero, ten mi alma, Lucifer” -. El diablo, sonriendo, que se fortaba las palmas pensando en la nueva alma blanca y limpia del lechero. Y tan contento iba él, saltando por sus infiernos, que no vio la piedra en medio y se cayó en un traspiés. LUCIÉRNAGAS![]() Un Camarón resplandeciente con la risa del viento y la cerveza como al mirarte pintando a carboncillo tus pisadas.
Un Camarón de foto amarillenta con el color azul de sus palabras manchando, levemente, tu comisura y tu barbilla.
Un Camarón sin voz ni cante hondo sin labios empañando la mampara frente a tu ducha dormida en albornoz bailando sueños tan pegados. Un Camarón por siempre entre cigarros humo y guitarras aquí, contigo y nuestro, ¿no las oyes? Luciérnagas en vela sin hacer el más mínimo ruido en esta noche.DONDE EL OLVIDO ES PAISAJE![]() A los pies de su tumba escucha rumores de felicidad encauzados en un río de vida inerte que baja navegando entre huesos. A los pies de su tumba grita por qué no fue ella primero la que bailó con la dama que siega campos de sonrisas. Y es a los pies de su tumba donde olvida los morados, las comidas silenciosas, la rutina afilada y cortante; donde le sonríe a penas un regalo mal envuelto junto a un ramo de claveles donde el olvido es paisaje. A los pies de su tumba golpea los pies de la losa de su hueco con la rabia del cariño, con la envidia de los que se saben eternos hasta un final, y una tumba, cuyos pies no pisan cementerios. A los pies de su tumba vuela; y es un cuervo con pañuelo para el luto de domingo.
Y es a los pies de su tumba donde aparecen buenos ratos, el vino de mesa y las paellas de restaurante, las sorpresas antes del matrimonio, los besos a escondidas, los nervios de su primera vez.
Y es a los pies de su tumba donde el olvido es paisaje de primavera y el otoño se entierra tras las puertas del cementerio. ESTE BESO![]() Arde la manzana del Vesubio, derritiéndose la cera en sus adentros, figuras de algodón que tendrán vida corta y callada; cuando te acercas. Toco fondo, un té rojo echa humo, sus posos no son mapas de tesoros ni de cajas escondidas por adolescentes enamorados de una eternidad difusa en una juventud tan clara, tan tenue y transparente; mientras te acercas. Y, suave, la vela apaga dudas entre mares que borran esos charcos que pisamos; un paso más. La hora no señala números de aire, porque es aire y pasa a ras del suelo en un silbido que suena como dos respiraciones al compás; labios frente a labios. Detente, agarra este momento en tu memoria, en mi recuerdo, en nuestro sueño, sabrás que no se repetirá, aunque a veces te parezca revivirlo, trotando en las miradas que reflejen nuestras bocas, tan cerca como en una palmada se confunden nuestras líneas de las manos, mientras te acercas, labios frente a labios, para dar y recibir este beso. CENICIENTA![]() Cenicienta existió a veces con banda sonora propia y otras veces... no. Inventó los zuecos naranjas hechos a base de calabazas y sueños rotos, perdió un beso en el baile de fin de curso y, en la medianoche del reloj, detuvo un suspiro de alegría en su desván al ver que los cepos de su madrastra habían funcionado, demasiado. Cenicienta existió a veces en mp3, para no desfasarse, y, otras veces, su vida fue un pause eterno del dvd, guardaba su diario en un calcetín y el calcetín en un pequeño baúl de nácar escondido bajo la tarima flotante que barría sin cesar. Soñó con ponys blancos de nube atados, girando en círculo en la feria, y giraba como un pony, los ojos cerrados, con su único pañuelo agarrado a sus dedos bailando al son del viento. Cenicienta existió a veces en las mentes de las feas hemanastras, pero no era Doctora en Cirujía Plástica, por eso la odiaban y le escabullían los zapatos del armario, cuando no miraba, cuando sus ojos buscaban un pirata en el horizonte, sí, Cenicienta soñaba que era Jack Sparrow y no un príncipe pitufo quien la rescataba, siempre le gustaron el mar y el trocito de limón en el cubalibre. Tuvo complejo de Blancanieves a los quince, por eso evitaba las manzanas y nunca quiso saber por qué ardió Troya. Cenicienta existió a veces en todas las muchachas cuyos ojos brillan al olor del romero - como los tuyos -, y, otras veces, apagaba el despertador, sin levantarse de la cama, para quedarse cinco minutos más escondida en un cuento. Sin palabras![]() Tus pezones al cielo, mi boca sin palabras vacías, tu zumo de pomelo mi hambre a todas horas;
Los pétalos de hielo y su escarchada risa, las caras sin su velo, el fuego de la aurora.
Minutos en silencio, las preguntas sin prisa - ¿te has cortado el pelo? -; sé que el placer te adora. Cuatro y dos![]() Se cierra la rosquilla, por mi boca, al tiempo que el ojal es desflorado; huele a sirena toda en mar salado, calla las tempestades, me convoca.
Asaltan lengua y dientes, de oca en oca; el donut, alfiler azucarado, responde, tutea a Don Maldonado, se arrima hasta el amor, a quien trastoca.
Espolvorea en rayos y centellas relojes atascados en el alba, intentan no parar, pero termina.
Después, cigarros, fuego, dos botellas; y parece perder, pero se salva, la niña que en pasiones ya germina. SERÁ QUE LA FORTUNA![]() Nos jodió el destino, no te extrañe, y nos quedamos atrás, sabes que nunca atino si lanzo piedras al mar. Anoche el bosque parecía tapado con tu piel: arropadito todo por dos labios que lo cuidan con fe. Me he pasao la vida apostando a caballo perdedor, al número trece y siempre al boxeador de cartón. En tu cama el día no amanece sin que muera el dolor, haces nacer la risa con tu prisa y tobillos de algodón. Será que la fortuna no se obtiene por medio de un cupón, será que la herradura de la suerte se esconde en tu cajón. Si quieres nos miramos el ombligo a cada paso que doy, si quieres ya termino de escribirte cosas del corazón... LLORAR TU OLVIDO![]() Gritos de felino, no me digas que no te supo bien; las piedras del camino me van hiriendo los pies; cualquier desierto se parece a mi oscura habitación; y, ya lo ves, no sé afirmar que naufragó nuestro amor. No fue el destino, nadie desertó por temor, sabes que fue distinto: la carta dentro del cajón, tu vaho en el espejo, el chinchín que nadie brindó… No lloraré tus pasos, ni pienso besar tu olvido. Solo en la madrugada, la luna no salió; tus besos de alquitrán, mi vaso tan vacío… quiero bailar sin manos por no tropezar con dios. Hay preguntas que machacan respuestas que no saben ver, hay copas que no se acaban si no paras de beber; fuiste una loca cordura y una cuerda de papel que atabas de pies y manos cuatro versos en mi piel. No fue el destino, nadie desertó por temor, sabes que fue distinto: uno y uno fueron dos, carmín en mis camisas, el disco que nunca sonó… No lloraré tus pasos, ni pienso besar tu olvido. Son las cosas de la vida, fueron los recuerdos de ayer, sentir el sinsentido de ser y no querer ser; fuiste dos veces siete - la locura es tan cabal -, catorce veces nunca, la tinta del tatuar. Solo en la madrugada, la luna no salió; tus ojos de azafrán, mi pecho tan vacío… quiero cantar sin manos por no asimilar tu adiós. No fue el destino, nadie asesinó nuestro amor, sabes que fue distinto: te dejaste el camisón, las lágrimas, la risa, fotos de tu comunión… No lloraré tus pasos, ni pienso besar tu olvido. UNE LOS PUNTOS![]() Servida la mesa de cartón y de conchas de mar, la orilla te besa tan ardiente tu espalda hacia la libertad, desnuda (te pesa la más fina tela cuando vas a amar), caricias de fresa repartidas en mi azar, el aire se espesa… Y porque nos sentimos cerca como una lágrima en el mar, dejamos los labios sellados - nunca los voy a separar - y porque abrazamos tinieblas, pensamientos de callar, nos sabemos enamorados dejando la vida pasar. Mis dos manos van juntando todos los lunares que muestra tu piel: me voy dibujando… Ya desayunando divisas cometas de niños de ayer, yo sigo roncando tus dedos se pinchan, barba de papel; abro las pestañas y aparece un mundo al verte sonreír; mi boca destapas, balanceos del ir y venir, la brisa se marcha… Y porque nos sentimos cerca como una lágrima en el mar, dejamos los labios sellados - nunca los voy a separar - y porque me abraza tu lengua, te acaricia mi mirar, nos sabemos enamorados bebiendo la vida al pasar. Tus dos manos van juntando todos los lunares que muestra mi piel: te vas dibujando… COMO BOLA POR TRONERA![]() Caía como bola por tronera, saltaba igual que una pluma hacia el cielo, las nubes entonadas, suave velo, mataban, poco a poco, su quimera. Un joven de adolescencia implacable, de gritos y barba infantil naciente, callado, la mirada reluciente, austero, pensamiento inflanqueable. Corría como James Dean con cigarro en la boca, chupando la vida toda; tosía, ni un invierno sin catarro sin toses ni sin su noche beoda; decía, la garganta en un desgarro, la muerte será la novia en mi boda.® Gonzalo López Cerrolaza, Agosto 2006 FONOLOGÍA DE AMOR No me acordé de olvidarte, no me olvidé de quererte, yo nunca quise dejarte y nunca dejé de verte. Te vi pasar por la acera fría y gris como el acero, sé que eras mi primavera y que no soy el primero. Sueño que sueñas conmigo, contigo sueño que sueño, me desatina el destino y deseo tu deseo. Me tientas, me tienes jugando con los fonemas, me matas, me sanas, me alegras y ¡ay! me apenas. No me acordé de olvidarte, no me olvidé de quererte, yo nunca quise dejarte y nunca dejé de verte. Te vi subir la escalera cual caracol retorcida; yo me bajo a las galeras: remos tan sólo de ida. Odio querete y no puedo querer odiarte, y lo intento, pude no amarte y no quise, intenté parar el tiempo. Me tientas, me tienes jugando con los fonemas, me matas, me sanas, me alegras y ¡ay! me apenas.MORFOSINTAXIS DE AMOR Soy por ti enamorado, participio, soy siempre y todo tuyo, posesivo, y soy tuyísimo, superlativo, hasta mi final, desde tu principio. Escucha un momento, imperativo, soy lo que tú quieras, deseo soy de lo que deseas, contigo voy al fin del mundo, desiderativo. Ya no existe él, tercera persona, y ellas fueron olvidadas, pasado, sólo tú eres mi futuro, presente. Sabes que en verdad lo siento, perdona, pero siempre te querré, estoy colado, no es una frase, mi corazón no miente. DE LA CABEZA A LOS PIES![]() Eche un piñón, dos almendras, media cáscara de huevo, una avellana y dos pepitas de sandía. Ya tenemos su boquita, los ojos - elija el licor que coloree las almendras a su gusto -, la nariz y los lunares y, del huevo, la barbilla; receta de una mujer de la cabeza a los pies. Machaque pelos de un coco con cáscara de melón, teñiremos su cabello con yema de huevo al sol, o bien con pimienta negra o con rojo pimentón. Eche tres plumas de cisne que, suaves, crearán su cuello, desmenuce un aguacate para el tacto de sus hombros; los brazos, los antebrazos se harán con masa de plátano y fresón. ¡ay, las palmas de sus manos!: mandarinas y papayas; y la piel se hará de aceite… mmm... de girasol. Los pechos se harán al gusto, pero no podrá faltar el sabor de las cerezas ni el azúcar de un helado de turrón. El ombligo es cosa fácil: una rosquilla de anís, diminuta, agazapada, temblando para no desmenuzarse, como esperando la nieve de enero. Receta de una mujer de la cabeza a los pies. Use luego la ternura de un buen cordero lechal, tendremos los firmes muslos; ¿las rodillas? Eche un par de níscalos maduritos; ¿los tobillos? Ponga huesos de melocotones rojos con su piel tan fina y tersa alrededor; La dorada es por su carne, firme, blandita a la vez, tendremos ya los gemelos; sólo nos faltan los pies - y no, estimado lector, aquí no hablaré del queso de Roquefort -, los pies se harán horneando dos berenjenas sin piel, una pizca de limón y sémola de maíz; receta de una mujer de la cabeza a los pies. Me dirán: “¿y el corazón?”, miga de pan de chapata, aunque falta ese toque de locura, esa enorme sensatez, esa fuerza de diamante y esa mirada que mata y, a la vez, te hace vivir. Eso, estimado lector, debe ser una gran secreto guardado por abuelitas, como mapa de tesoro de corsarios y piratas, porque no encontré receta que componga a una mujer… de la cabeza a los pies; y, sin embargo, encontré una mujer a mi lado, que completa mi receta, y que cocina en mi cuerpo sólo con pensar en ella, el sentir que soy feliz y el saber que estoy completo, de la cabeza a los pies. DE CORRIDO![]() De corrido escribo un verso que salte a tu espalda y trepe llegando a pintar tu cuello; de corrido, un tenue beso, la penumbra de un saludo, un hola, un aquídenuevo;y estos pies que se me escapan taconean porque quieren una canción esmeralda; que el verde se pinta al alba, si amanece el cruel verdugo del ring-ring en tu mañana; de corrido escribo versos, mi mano sube tu falda de corrido, por deseo. ME RESUCITAS Te envuelvo en papel de plata;te encuaderno en una nota en la nevera; te oxido durante los meses de sequía; te almidono al cuello de mi camisa de domingo; te dibujo en postales de Zamora; te cuadro, rompo filas y te mando; te asalto los bancos de besos; te tomo de descanso todo el lunes; te toco dorremises, miss mivida; te atrapo en una red de yemas de dedos; te estorbo en los sueños de tus siestas; te empiezo las semanas hacia el martes; te observo con gafas de vista cansada; te fugo de cárceles la sonrisa; te desnudo el traje de faena; te incorporo la nuca siendo miércoles; te preparo un té caliente con limón; te cuido como Pablo a Claudinita; te fumo los cigarros de la piel; te ayuno con mi gula de los jueves; te suicidio mi cuerpo hasta tus pies; te pronuncio hasta borrar las palabras; te recito siete versos de Galeano; te enredo los peinados para el viernes; te grabo en un compacto los latidos; te regalo mi presente hoy mismo; te paso descansando todo el sábado; te deseo, me muero, resucito. DIEGUITO En respuesta a su soneto Con el alma desnudaSobre el tacto de folios bajo el agua, sostenida del cielo una gaviota, nos dejas la belleza de tu nota que sacas de debajo de una enagua. Sostiene sal tu mar, ¡abracadabra!, por ver, cuando del cielo una flor brota, mujeres, de la reina hasta la sota, desnudas, vestidas con tu palabra. Así, de arena y sal, de carne y boca, de manos enlazadas a una pluma, tu ser abraza el alma, hasta su roca, e impide que tu verso se consuma. Y yo te escribo hoy porque me toca al punto que tu voz se vuelve bruma. YA NOS VALE Ya tenemos sitio donde iry barcas para andar; tenemos ramos de claveles y labios de agua de barro; ya tenemos más de tres por tres y siete por veintiuno; tenemos calendarios en blanco y relojes sin cuerda; ya tenemos tapones para los oídos y hamburguesas que matan los gritos de hambre, tenemos paredes insonorizadas y golpes de vecinos que se apagan subiendo la tele o el mp3; ya tenemos teléfonos de urgencias sin prisas ni malos humos, tenemos agentes de azul para los morados de andar por casa; ya tenemos insomnio con pastillas y pastillas para el insomnio y las conversaciones graves sobre las sábanas; ya tenemos dientes de plástico para morder al que te quite el sitio en el metro y silbar a quien no escuchará, porque sólo aprendemos a oír; ya tenemos bailes de salón en deportivas y camareros atletas encorchados y tenemos tema y la antena siempre puesta en los demás; ya tenemos dinero para tener y bolsas para tener y tenedores de plata para pinchar lo que tenemos; tenemos un globo y azafrán en las narices y pinzas para unas cejas sin requesón de postre; ya tenemos aire en lata, píldoras de aceite y vinagre en las entrañas; ya tenemos cableada la ciudad. Y tenemos, sólo de vez en cuando, que dejar de lado el amor, el desamor y la muerte, para pararnos a mirar la poesía que nos falta en la vida que hoy, ya mismo, tenemos. HASTA MI ESTERNÓN Hasta mi esternón da golpes tu ausencia: vacío el colchón, almohada y carencias; tan grande la ducha, tan llena de penas. No quiero crecer, soy niño sin juegos. Secuestro tus besos al atardecer cuando los excesos mojan el papel. Un zulo de miel, presagio de huesos que pueden doler. En el cenicero la muerte de luna se refleja menos. La flor se inundó, sudor y calambres, sentí los enjambres, tus dedos de amor escribieron mil rayitos de sol. Hasta mi esternón se convierte en barro: charcos de pasión caricias de paso; no llovió en abril y nos salió caro. Aún tus mejillas quieren sonrojarse si susurro vida al cisne de tu cuello y tal vez la vista no perciba el aire que apaga rencillas. Escapas silbando tras enamorarte, carne de gallina, erizado el pelo, mientras, vas soltando tu espuma de martes que mi pecho limpia. LA VIDA DE TUS DÍAS DE MAYOy oxidarte como el hierro del olvido. Puedes perecer sin hacer nada. Los caramelos de flores malvas saben a memorias del hastío. Los puedes chupar con total calma. No dirás que te duele la espalda de recoger los frutos de vino. Lo puedes beber en la mañana. Puedes recordar la madrugada en que vinieron a por tu hijo y regodearte en suerte mala. Puedes rezar pidiendo venganza a Dios, la Virgen o Jesucristo, y puedes llorarle a la almohada. O seguir la vida de tus días mirando adelante a cada paso sin sentir el peso de la ira. O abrazar de nuevo a tu marido hasta los confines del ocaso, olvidándote de donde habita el olvido. QUE LA VIDA PASA ¿Cuándo vas viendo que pasa la vidasi no en el instante en que estás muriendo?, cuando el que era nuestro cuerpo emprende huida y hasta más ver, sin saber qué está haciendo. ¿Cuándo cambian las penas por la risa si no cuando te conoces viviendo?, cuando sabes que por ti no es la misa ni el entierro al que ahora tú estás yendo. ¿Cuándo oirás que repica la campana triste por tu muerte y por tu encierro en una caja con un RIP grabado en hierro? Puede ser que el hoy no tenga mañana y que el ayer se pierda en la memoria de esos que lloran tu acabada historia. Gonzalo López Cerrolaza. Hecho a mano.2004. DURMIENDO SIEMPRE ¿No has escuchado el despertador?He hecho el café y no te duchas. Baja o subo yo. Escalones que tiemblan. Decido, no llegó el momento, gritando, escribo grafittis en los ríos con piedras planas y saltarinas. Te huelo, tumbado en la cama te huelo, veo cómo tus sueños sonríen, discrepo con la dama de muerte que piensa que ya es hora de andar. No hay música, no hay sonidos de instrumentos. Amarguras y cipreses, plañideras, el hombre negro y blanco habla de ti, el hombre nocilla, el hombre chocolate. Y no te conoce. Nadie espera. No hay música, no hay palabras que me digan. El hombre chocolate invoca frío. Hoy recordar me queda, y tu ropa; hoy conocer me queda, y tu imagen. Quiero ser yo tu destino, y no sé. Te olía, tan quieta en la cama, te olía. PAÍS CONTINENTAL País Nunca Jamás,donde palabras extrañas obligan. Y nunca jamás ríes. Y nunca jamás Murcia. País de Maravillas, donde no dan pero sí venden. Y, maravillas, hambre. Y, maravillas, Niza. País de Dulces Sueños, donde hasta el azúcar amarga. Dulces sueños, insomnio. Dulces sueños, Birmingham. País Cuento Clásico, donde mil cuentas y recuentos. Y cuento clásico, dominio. Y cuento clásico, Europa. ANTES DE ENCENDER LA NOCHE Hastiado de andar ocupadotomé vacaciones indefinidas. Un hombre con bigote me gritaba y no cerré la puerta al salir para no volver. Me prometí cambiar el rumbo, dirigirme raudo hacia el poniente. No sujetaba mi mano ninguna calavera, tibia ni peroné. No lancé preguntas al viento cuyas respuestas afirmasen o negasen mi larga existencia. El teatro a los escenarios. Yo sabía lo que buscaba. Me prometí cambiar el rumbo, dirigirme raudo hacia el poniente antes de apagar la luz. No hice pactos con Satanás, que nunca creí tener alma, ¿cómo la iba a vender? y ¿cuántos euros me darían? Me prometí cambiar el rumbo, dirigirme raudo hacia el poniente antes de encender la noche. El Viaducto no era opción, como tampoco el veneno: no quería dormir mi destino, tan sólo variar la senda. Tomé vacaciones indefinidas, mientras, un hombre gritaba. Y no cerré la puerta, pero eché algún candado, perdí las llaves y abrí cerraduras antes de dar un soplido a las velas. DESPEDIDA DULCE Noche con coloresde óleo y escarcha blanca, fría, muda, y recién pintada. Como cuatro perros jugando a las cartas, o cuatro esqueletos echando las tabas, borrachos caminan en la madrugada de un ronco diciembre; tres dongs de campana. A su paso salen, rojas las pisadas, dos lindas mujeres con mirada amarga. Una es hija suya, la otra su hermana, rebusca en su bolso, saca una navaja. Se acerca al más alto, un galán sin alma que se cae al suelo de una cuchillada. Los tres hombres vivos se miran las caras, el padre, en el medio, pregunta: "¿qué pasa?, ¿te me has vuelto loca que a mi amigo matas?" Las hijas lo miran y le dan la espalda. Como en un silbido dicen en voz baja: "A hierro termina quien a hierro mata". Se quita la blusa la niña más baja, enseña a su padre su espalda morada por golpes, por palos, la chica violada. "A hierro termina quien a hierro mata". Despedida dulce, amarga venganza. Respuesta a Intención, de Chus Podría hacerte subir la Cuesta Moyano o cualquiera de mi Casco, el Antiguo, el de Toledo; podría darte besos de cera en museos a la luz de las velas; podría pintar tu eternidad, Chus, aunque no sea Domenico Theotocopoulos, aunque no seas de Orgaz, mas sí Señor. A la luz de tus ojosA la luz de tus ojos contemplo el azul de las velas, la llama horizontal que son tus labios. DE VIDA EN VIVOsin el deber de recordar ni tu voz ni tu pan ni tus piernas, ni la primera vez que me besaste, pues jamás te has ido, Sofía. De vida en vivo te abrazo en la aurora. Y no quiero nombrar estrellas, ni saber que ahora ha pasado. Lléname otra vez los ojos. Mira, hay un espejo flotando mares. De vida en vivo despierto a deshora. Y las ojeras de amarte se agrandan, no deseo otra cosa que tenerte en mi piel con tu piel. Canta, hay nuestras vidas en singular. QUITAPENAS Detesto ser capaz de hacerte daño,habita en mí la sal de los terrones de azúcar, la maldad sin intención. No es cierto que sabré saltarme el muro de carne y de ternura levantado. Quisiera detener todas las horas. Antaño decidí aprenderlo todo teniendo un clavel entre los dientes, bailando, me abracé a un tango de rubia mirada de un azul mayor que el rayo. Descubrí que al final no había túnel, que son más negros que el carbón los grises, quien domina es el único que juega, el resto somos sólo una canción. No vale, apostaste con mis cartas; dos ases no dejan de ser dibujos pintando hacia la muerte del deseo. ¡Lector! Admire este tocadiscos en vida, que viviente soy un baile. Escuchan, son los únicos que sueñan teniendo un clavel entre sus dientes, los tangos de Gardel quitan las penas. VIVIR SIN PECADO Ni lujuria, ni gula, ni pereza,¿qué me queda, entonces, en esta vida?, ¿la soledad?, ¿el hambre?, ¿la pobreza?, ¿un alma muerta o, si no muerta, herida? Queda sólo, lo digo con franqueza, una etapa en la vida descosida que aguarda, como zorro en la maleza, pecados que la dejen bien zurcida. Una etapa en la vida desganada que duerme con los ojos bien cerrados y de día permanece tumbada, pues está enferma y está desvencijada, con mal presente, con buenos pasados y un futuro del que no espera nada. (Del libro Hecho a mano) AMORES DE CHAT Cené con Doña Tecla, la amante del teclado,se quitó la rebeca mirando hacia otro lado, me dijo suavemente: “quiero que me teclees”, y la besé un buen rato, así como lo lees. Pantallas con ventanas que muestran cuando esconden más que un día sin niebla y nunca me responden ¿qué coño es lo que busco, qué encuentro y qué ya tengo?, si todo está tranquilo, ¿por qué me voy y vengo? Los ajos se repiten, son un disco rallado, sus voces me transmiten que mi sueño ha volado contigo, con mis manos. Tan guapa, no me esperes que no quiero esperanzas, pues sé que no me quieres. Amanece apagado, pc de Steve Wonder, que, ciego, de un bocado, la nocilla se come; ¿Sabes?, te sigo amando, juego con la Nintendo mientras pienso tus labios y a ellos voy corriendo. Comí con Mini Mouse*, la novia del ratón, que tiene un guante blanco y roba el corazón de los que nos quedamos mirándola beatos, es madre que no cose, y amante de mil gatos. Un Linux que no es Windows me dijo que existía, se me quedó colgado, perdí mi biografía. Busco en las papeleras las letras de canciones que nunca escribí a boli y perdí a pares o nones. Me duele la cabeza de haberte conocido, dijiste “sólo sexo” y me doy por vencido, no quiero que me cuentes un cuento tras los besos, he quedado con otra y no estoy para excesos. Además, dulce Alicia, ¿país de maravillas? puedes irte tú sola, que no me hace cosquillas, que ya tengo bastante con pensarme solito historias de un tal Dickens, y más no solicito. Dame el bicarbonato y el zumo de cebada para seguir pensando que no ha pasado nada. La nada no lo es todo, ni el todo es poderoso, ni el poder de los osos es nada si te evoco. Pondré un rato el Emule que quiero ser pirata, la vecina no sube, quizá estiró la pata, quizá sigue soñando que nunca despertó, como esa cenicienta que descalza me amó, una bella durmiente más que una bestia ronca, se comió una manzana y armó una buena bronca, sé que iba colocada del fruto colorado, ¿romper de una patada un espejo dorado? Pepito Grillo vino a repartir buen vino y dar en el pescuezo al hijo del padrino, la novia se ha fugado con la pasión fugaz que siente por un preso fugado de Alcatraz. Besé a Emilia un segundo y estoy desayunado, a veces amo el mundo, no siempre demasiado, odio los pegamentos que no pegan la piel que no quieren juntarme a tus labios de miel. Las cartas que me escribes: faltas de ortografía, reenvíos de otros hombres, la virus de María, ésa que no perdona que me fuese contigo, pero ya, al fin y al cabo, te digo como amigo que lo que le molesta de toda nuestra historia es que le dabas vueltas como gira una noria, pensaba que algo había y algo quedó en su mente, no sé, que la querías. Eres sobresaliente, matrícula de honor, que cantaban Tequila, de lo soso el sabor. Y tú por mí tranquila cuando te vas de viaje, que no sufro abstinencia, y no hago mi equipaje, ni muero por tu ausencia. Me puse ayer a dieta, seguro que algo engordo, ya paro de escribirte, me estoy quedando sordo de oír de mis amores y leerte la vida, ¿nos vamos a la cama?, comienza otra partida. * Léase como se escribe. |
||||||||||||||