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Blog de Gonzalo López Cerrolaza
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Poesías. NO ME HABLES QUE NO TE ESCUCHO
LA MIRADA Desde aquí veo las montañas de Gijón y bailo en las nieves de sus picos; desde aquí huelo las rosas rojas de tu jardín en Cuzco y la tarta de manzana de la señora de esa esquina de Azuqueca; desde aquí palpo las mejillas suavitas de aquellos trillizos de Ruanda y siento en las yemas de mis dedos el calor del Vesubio; desde aquí le hablo al árbol más viejo de Central Park, y al más joven, y me escuchan los sueños con papagayos y mantas que abrigan en todos los agujeros; desde aquí oigo a tu padre contarme el cuento de antes de dormir y a tu hijo llorarme la incipiente salida de uno de sus dientes, allá en vuestro París; desde aquí, en mi Sao Paulo, saboreo las vidas a las que no llego a vivir por mí misma, porque no soy tan alta, ni tan lista, ni tan guapa, y tampoco tengo escalera o taburete, para subir y llegar a los frutos de esas vidas; sin embargo, consigo probar su néctar con mi voz y mis sentidos, porque poseo mi mirada; sí, tengo La Mirada, y en el mar en que navega, no hay pirata que se atreva a robarla. NUEVO DOCUMENTO DE TEXTO, DE RAFAEL SARMENTERO
No, no os voy a contar el Cuento de María Sarmiento, sino el de Rafael Sarmentero, que es de verdad. Hace ya unos años, Rafa lanzó una piedra, la primera, escribiendo:
Da igaul lo que ecrsiba, udteses sempire lreeán lo que les vegna en gnaa. Poco después, escupió una duda: ¿Quién es mejor: Borges o yo? y, como no podía ser de otro modo, se declaró justo vencedor. A partir de ahí todo fueron elogios: Sin problema; su estupendo poema Biografía; Yo soy Dios... y varias poesías más que me hubiese encantado encontrar en su primera obra impresa: Me equivoco, luego existo, Cursilario, Simple de amor, Marta Noviembre (ésta no está porque es demasiado reciente), Con el pelo juegas, pelo, etc. Entre ellas, echo especialmente en falta - no porque sea la mejor, sino por cuestiones cerrolatianas - la que sigue: Visto y no visto Un soneto, sin “ne”, se vuelve un soto, un soto que podría ser un seto, un seto que supero por el reto, el reto de anunciar que ya está roto.
El roto, en cierto modo, es este rito, un rito que me hará pasar el rato, el rato cuyo tránsito es muy grato y es grato porque alivia como un grito.
El grito ha de seguir, como hace el grifo, el grifo de los párrafos que rifo, que rifo, aunque es mi angustia quien los rifa,
los rifa, comercial, como la grifa, la grifa que me causa tanta grima, la grima que me brinda al fin la rima.
Rafael Sarmentero combina su perfección en la melodía y su creatividad juguetona con una vena macarra, chulesca, vacilona que, como él diría, “es una pasada”. En Nuevo Documento de Texto sí que podréis encontrar: Metamorfosis, Sociografía, Autoindefinido, Al fin como al principio, Sustantivos infrecuentes... y muchos más poemas con estrofas sobresalientes, algunos que son puro juego literario y otros todo desparpajo y mezcla de corazón con razón. Sí, creo que es una buena manera de definirle como escritor.
Al igual que la semana pasada os aconsejé el nuevo libro de César Ulla, hoy os recomiendo este regalo de Rafael Sarmentero, poeta y caballero.
Rafael Sarmentero. 2008. Nuevo Documento de Texto.
(Indicar dirección postal y cantidad de libros deseada. Precio: 7,49 Euros + gastos de envío).
PARAÍSOS MÚLTIPLES, DE CÉSAR ULLA Supongo que, igual que yo, tenéis varios poetas que os encantan y, supongo que, igual que a mí, os ocurre que entre ellos hay unos cuantos más que conocidos y otros que consideráis verdaderos descubrimientos porque no son famosos, de momento, son casi como un secreto. A mí me ocurre con muchos: Espuma, Perseida, Chus, Lau, Javi, Rafael Sarmentero, Diego Jerez, César Ulla, Supalí, Agustín Sánchez Antequera, Lurdena, Francisco M. Ortega, Francisco Cenamor... A la mayoría los he descubierto a través de blogs y, con el paso del tiempo, he podido disfrutar de los primeros libros de algunos de ellos; y es un fastidio, porque, aunque te alegras muchísimo por ellos, piensas que se te escapa uno de esos secretos que tan bien guardados tenías.
Pues bueno, el caso es que por fin tengo en mis manos Paraísos múltiples, un libro que tuve la suerte de ojear unos meses antes de nacer, cuando sólo era un embrión; ahora, recién horneado, me sabe a magdalenas con pepitas de chocolate cuando lo leo mientras me tomo el café de la mañana.
A César Ulla le dio el punto un día y pensó: “voy a organizar un concierto de Poesía” y así lleva ya tres años, ofreciendo en Toledo el Encuentro de los Argonautas, donde convierte un recital de poesía en una actuación: músicos cantando versos, un jefe de cocina invitando a los comensales a comer poesía y poemas, claro, muchos poemas rimados y sin rimar, clásicos y modernos, de un grupo de amigos de una noche y amigos de muchos años que va desde los quince años hasta los ochenta y nueve, imaginad la variedad; unos recitan, otros gritan, alguno se atreve a leer en Sirio y el de al lado le traduce, cualquiera canta y al Cerro, claro, se le lengua la traba.
Y ahora puedo recordar esos encuentros, y soñar los que vendrán, leyendo versos como los que siguen:
SÓLO PROSA
Yo te robaré la sombra, tu belleza no debe rozar el suelo. Yo besaré tus pisadas, tus huellas ligeras.
No volarás, mariposa, pueden tus alas hacer un aspaviento, un amago a tus espaldas, si llegó la primavera.
Pero será sólo prosa, la máquina de escribir en movimiento, las teclas intercaladas, palabras en vena.
Poesía pensada airosa, recuerdos, añoranzas, nostalgia, anhelo. No podré ver esperanza, castillos de arena.
Porque seré sólo prosa. UN LIBRO Si escribo un libro, corrige mis faltas y haz que no muera en polvo, por favor, que no se amargue en una estantería, échalo a volar, que viaje lejos hasta un corazón que lata fuerte y no sepa de mí; como un corzo corriendo hacia el arroyo huyendo del miedo, a ratitos me ocupo de esas cosas que a diario no se perciben porque son una hoja de fresno, un grano de sal nadando en el mar o un zapato sin cordones, y pinto mi autorretrato; deseo que el olvido recuerde no venir. UN HIJO Si tengo un hijo, críalo conmigo y haz que no grite si no es por vivir; como ayer que no había sonrisas sin payasos ni columpios, me parece a mí; con las ceras de Manley se pintaba un arco iris bajo la luna de tu casa en diez minutos, y era real. ¿Qué es lo que quiero? no tener el tiempo atado a la muñeca y parar para amarte en cada abrevadero como un par de caballos imprudentes con la crin suelta al viento, desatados; deseo que el invierno no llegue hoy aquí. UN ÁRBOL Si planto un árbol, dame algo de savia y clorofila que respire de ti; como un pez que sin sus branquias se asfixia y se consume me siento yo aquí; con mis anzuelos de papel, sin coletazos de alegría luchando contra mil cañas a destajo; que aquí abajo, en mi agujero no consigo echar raíces ni florecen los manzanos, asustados porque están llenos de miedo. Como un rey de copas de tronco grueso con una sota de cualquier palo llena de besos, deseo que hoy la muerte no se fije en mí. DISPAROS Cuando disparo al viento hiero las gotas de tu mirada fresca y tu suspiro;
cuando disparo un verso, soy un papiro;
cuando ametrallo el odio, ato mis botas; ato fuerte mis botas, ¿no lo notas?, comienzo a caminar y ya respiro;
a vueltas otra vez, un nuevo giro, el puerto es una nube de gaviotas, apunto al viento, al verso, al odio todo; disparo nuevamente, pero fallo;
y quedo ensimismado por mi suerte, descubro por azar que ando beodo; dejo de disparar, y ya me callo. IMPROVISANDO Improvisamos. Durante la madrugada bajo esferas de luciérnagas insomnes y rayos intermitentes de automóviles que hacían temblar nuestras sombras gemelas. Improvisamos. Hasta el tercer piso escondido, encima de un colchón mudo de ansias engordamos pasiones de jóvenes carnívoros. ¿Un cigarro? Prendimos la madera cuando el blanco compra sudores y los gemidos se vuelven sonrisas y guiños. Improvisamos. ¿Me llamarás? Pasaron varias semanas desde que la juventud maduró en dos cuerpos, entonces un ring, silenciosa flecha, y decidimos dejar la improvisación donde la esquina juega a la papiroflexia para dar paso a la memoria distraída y arrancarnos, de nuevo, unas primeras caricias. LA OTRA NOCHE I Despierte el alma el recuerdo, tranquilo, lento, pausado, de tus ojos; que tu manzana no muerdo, ni las flores han llenado besos rojos; que se me fueron los días y se me ha escapado el aire por tu amor; que no recibo alegrías, ni es de recibo el donaire sin color. II Las cigüeñas han pasado, desviadas de su rumbo, por Chad hoy; París, dicen, ha llorado; ante el asombro me tumbo, y así estoy. Horizontal veo el viento caminando hacia las nubes de pasada; desde mi cama me invento que tú hacia mi cuarto subes como un hada. III Nunca pasó lo que vino ni llegó a pasar lo nuevo de una vez, nunca encontré mi destino, mas pasé por Sarajevo, guerras diez. Sé que no existen miradas, ni caricias sin tus manos, cabalgando, ni habrá mar sin tus pisadas, sigo tus besos cercanos deseando. IV Que tus besos están cerca, tan cerca que se han pegado como un sello, como el tornillo a su tuerca, o la horquilla deja atado tu cabello. Que los huesos se me calan al tocar tu piel de avena y avellana; que por mis piernas escalan cinco dedos de cayena a la aduana. V ¿Cuántas cosquillas dormidas, bostezando en la mañana, despertamos? ¿Cuántas sábanas vencidas, que nos silbaban la nana, arrugamos? ¿Qué fue del despertador, de las horas de trabajo? ¿Se marcharon? Fue que nos quemó el calor y los besos a destajo nos calaron. VI Fue tu miel de contrabando, fueron tus uñas en guerra con el hielo; que nos fuimos acercando hasta el centro de la tierra y hasta el cielo. Fue un invierno a bocajarro, fueron bufanda, jarabe y manopla; fue el verano y fue el cigarro; tanto fue que ahora no cabe en mi copla. PASO A PASO (Soneto Asonantísimo) Los pies dejan sus huellas en el suelo, luchan dos ordinales contra un templo: primero va el derecho y, por derecho, segundo va el izquierdo y ya es primero; será después el último el izquierdo, el zurdo, el tuerto, el bizco en el manejo, y ahora el diestro vuelve a ser siniestro, que es sombra azucarada del infierno; entonces, en el límite del tiempo, cuando la rima sigue, verso a verso, se paran y se escucha un gran silencio: los dedos apuntando al firmamento, las uñas ven cumpliéndose su sueño, los pies han decidido darse un beso.
* El cuadro es de Susana Soto Poblette EL PASO HERIDO, DE DIEGO JEREZ Sabía que la primera publicación de Diego Jerez era inminente, así que le envié un sms felicitándole y excusándome por no poder ir a la consiguiente presentación del libro debido a que Almería, su tierra, me pillaba un poco lejos. Dieguito, siempre tan amable conmigo, me contestó: "Tranquilo, Cerro, por ti soy capaz de presentar en tu ciudad y hacer que mis parientes, amigos y fans se hagan unos seiscientos kilómetros de carretera". Y así fue como Diego Jerez, el de Almería, dejó con los dientes largos a su Mojácar y presentó su libro El Paso Herido en mi Toledo, justo al lado de la Catedral, lugar donde le dio el punto de apacar su choche. En fin, cosas que tienen los buenos amigos... vamos, que me tocó ir al recital. La presentación estuvo muy pero que muy bien, en especial los vinitos y la suculenta cena a la que nos invitó tras ella; también disfruté mucho junto con Pokito y Pakito leyendo varios poemas de otros autores que no eran Diego y charlando con la gente tan maja y salá que allí se congregó (un beso a cada uno). Lo pasamos de miedo, la verdad. No veáis qué risas cuando al ir con Diego a montar a su coche, éste, como si de un verso corregido de un soneto se tratase, había transmutado en pegatina de "Grua". En cuanto al libro, bueno, ¿qué queréis que os diga? Opté por robarlo y hacer que el autor me lo firmase, que nunca se sabe lo que un libro autografiado puede llegar a valer en Ebay. Vosotros sed buenos y compradlo, es de la Biblioteca CYH. Aquí abajo os dejo dos magníficas muestras de las manitas y el corazón que tiene Diego Jerez, comprobaréis al leerle por qué no me hace falta hablar sobre su libro o sobre la alegría que siento al ver que le han publicado, ¡que ya era hora!
PASADO FUE Y HOY ES DUDA Pasado fue y hoy es dudapara dos desconocidos en el vagón, tan juntos como perdidas bailan sus miradas desde un libro hasta unas piernas, desde un despertador hasta el hambre en el estómago. Tiemblan las rodillas ante el deseo en el desayuno con zumo y periódico: la sopa de letras termina con tu nombre a cada línea y el sudoku marca siempre tu número. Mientras, solo, nuestro cachorro muerde tu ropa y juega a ser el rey de las mesas y a armar los muebles de Ikea, porque sabe que uno vale siete y la vida es corta. El traqueteo invade los cuerpos, nadie mira cara a cara, pero observan; el día ya se ha puesto, se nos pasó la parada, y no importan unos minutos de retraso bajo la Luna techada, sobre estrellas que suben escaleras mecánicas. Pasado fue y hoy es sólo un ticket para llegar a la salida agarrados de la mano. TORPEZA Cuidado no camines delante de mis ojos no vaya a tropezarme mirando tus andares, cuidado no me beses con esos labios rojos que soy capaz de ahogarme en tu boca de mares; y no es que no pretenda ser tu fiel pretendiente, tampoco es que no quiera poder querer quererte, tan sólo es que soy torpe como un pobre torpedo que no explota y no explota, aunque ha caído al suelo.
Me dices que me calle, que quieres más acción que te vas al trabajo si doy pie a la razón, que ya tienes marido que te cante cuarenta o más cosas insulsas, que perdiste la cuenta, que lo que te apetece es disfrutar los cuerpos, que me tape la boca jugando con tus senos;
y no es que yo desee nadar contracorriente pero, cariño mío, me siento diferente quizá estoy algo obtuso, quizás convaleciente, pero es que no me pongo, y me siento impotente; quizá soy sólo torpe como un pobre torpedo que no explota y no explota, aunque cayó del cielo.
Te vistes aburrida de tanta palabreja; me dices soprendida: ¿acaso me ves vieja?, ¿acaso no comprendes lo que es una aventura?, ¿acaso es que prefieres ser célibe cual cura?, ¿acaso sientes algo profundo en tu interior?, porque, Gonzalo, nunca hemos hablaó de amor.
Y no es que ahora, carajo, me sienta adolescente, me cosquilleen las tripas, te vea constantemente, tan sólo es un mal día, una mala mañana, espero que no dure más de una o dos semanas. Será que mi torpeza, como en cualquier torpedo, borracha de cerveza, explota a medio tiempo; será que la torpeza se me volvió tan loca que salto de oca en oca y ya no me provocas.
Yo que hice seminarios y másters en Santiago sobre amores eternos efímeros cerrados; yo que no quise nunca amar constantemente, me siento tan sentado, pensando transparente; será que mi torpeza me hizo enamorarme de mi mujer, cariño, y ahora voy a marcharme con ella, con sus manos, y tú ya no me esperes, lo siento pero ella, quizás, aún me quiere. APUESTA VIDAS Casi cincuenta años bajo la sombra de su bigote, ella; sobre las curvas de sus rodillas, él; una mesa coja, regalo de boda, y siete comidas a repartir en otros tantos días.
Y no estoy hablando de amor.
Dos hermanos hijos de un mal portero; el mayor cambió sus vidas, el menor, al movimiento desapercibido, como las hojas o las bolsas del Día (cinco céntimos de plástico), se balancea en un huracán enano que gusta del baile lento.
Y no estoy hablando de amor.
Cien sueños desesperados enterrados en rutina y besos incoloros, igual que el agua de abril cuando se ha pasado la adolescencia. Y el paseo de los domingos sigue temblando con un nudo en la garganta, sin voz, sin sabor, sin agüita de mar ni de océano.
Y no estoy hablando de amor.
Bodas de hijos, nietos, perros, alergia a los gatos y abandono de estudios, empleos y cuberterías de Ikea, cuando el tiempo se pierde jugando a ser un niño que corre y vuela y salta sobre los charcos del horizonte; no hay vuelta de hoja ni divorcio de las autopistas que surcan las caras alegres, amargas, a veces, a ratos, de una pareja en la que han nacido el respeto, el tiempo y el pasado.
Y no estoy hablando de amor.
Luego, la memoria - jugadora empedernida de póker - apuesta vidas sin pestañear y pierde seis veces pensando en un tres doble a los dados, pero las cartas no tienen forma cúbica y el olvido es un crupier con muy buen porte. La banca siempre gana.
Y no estoy hablando de amor. BATRACIOS Las puertas de un país ensombrecido, con muro ceniciento no barrido, se cierran con llave a la misma hora que despiertan al ojo dormido bajo un techo con goteras de aurora.
Y dícese de ellos diligentes - de un corcho no parecen diferentes, sus cuernos de alcornoque sin encanto lucen como pinturas fluorescentes -, que engañan o engañados, monta tanto.
Donde dijeron "digo", dicen "dijo" y acusan al que es pródigo o es hijo, no hay vuelta de una tuerca que se enrosque más que su vil serpiente contra fijo o móvil, transparente ven el bosque.
Desmienten que algo fuese verdadero, que es cierto, pero incierto fue primero, y estrellan, boca a boca, sus migrañas, sus entradas de mar de calvicie de enero, sus enredos de postal, sus telarañas.
Hoy prohíben en sueños hasta el tabaco, si fumas serás el hombre del saco, recuerdos de un Chicago adolescente, recuerdos de los polis contra el caco, recuerdos de un respeto algo incoherente. CANTOS RODADOS Toledo es la balada que te encesta - mucha cuesta - pies y cantos rodados en canastos, que invoca al rey de espadas, rey de bastos, que sofoca en su río, larga siesta.
Damasquinado chato, poca testa, - mucho cuesta - las erres no se leen en sus "astos", los bueyes se quedaron ya sin pastos, Toledo sube y baja peripuesta.
No fue tan sólo adorno reformado - piedra negra - lo que lucharon bandos tan opuestos, ni fue que nos pintó el cielo morado.
Tal vez pudiera ser, hoy sin arrestos - gris la perla -, como un caballo libre de bocado: Toledo, con sus cascos y sus gestos.
* La foto es de www.pasarlascanutas.com ACCIDENTE EN MADRID (SONETO POLISÉMICO) Para el Empecinado, que sé que le gustará
Monótono es jugar al claroscuro de símiles buscando alguna cura, por dios, nadie me traiga hasta aquí al cura de túnica febril color oscuro.
A ratos el adverbio cae al suelo, a veces el sonido nos enferma, a veces la melodía se merma, me enervo alguna vez, aunque no suelo.
Repito ese ojalá, fueses o vayas, el puente escuchará maullar al gato; con un puente estrellé contra las vallas
este auto, ¡por favor, traigan un gato!, al móvil pido ayuda y como bayas del madroño que me hizo nacer gato. EL ALMA TORPE (El Lechero y el Diablo) Fue una noche singular: nadie lo vio exactamente, pero saben que el lechero, harto de mil sueños rotos, se fue hasta el cementerio. Allí, con pala, a cavar hasta agrietarse las manos, hasta tocar los gusanos, hasta en el infierno dar. Llegó y firmó tres contratos con sangre y ojos de sal, mirando de frente al mal, al que temen los beatos. Uno para abastecer de leche la tierra toda; otro para merecer a la amante de su boda; y otro para no caer con su cántaro de nuevo - “que soñar es lo que quiero, ten mi alma, Lucifer” -. El diablo, sonriendo, que se fortaba las palmas pensando en la nueva alma blanca y limpia del lechero. Y tan contento iba él, saltando por sus infiernos, que no vio la piedra en medio y se cayó en un traspiés. LUCIÉRNAGAS Un Camarón resplandeciente con la risa del viento y la cerveza < | ||||||||||||||